L'air de rien

Un Grand Jour

2012-01-24T12:11:00.001-05:00

C'est mon héros.
Je frencherais son âme si je pouvais.
Personne ne met des mots sur les images qui meublent ma tête comme lui.
Personne,
même pas moi.

Son livre et son premier album solo sont dans malle.
Ça arrive icitte betôt.

La trame sonore de mes projets du moment,
depuis toujours.
Bienvenue dans ma tête.

Apparaitre

2012-01-23T23:43:00.003-05:00

Chu pas mort.
Chu juste pas là.
Icitte.
Chu ailleurs.
Pour tu-suite.

Jamais été trop trop là ousk y fallait,
dans le bon temps, à bonne place, pas gêné.
Pas trop souvent été égal à égal,
pas dominé, pas condescendu.

Là, chu là, pis pour une fois,
chu là.
À ma place. Ek le bon monde.
Pas de pétage de coche.
Du travail.
Du jasage.
De l'apprentissage.

J'anticipe du recommençage,
du travail.
Du Travail.
De l'amour, aussi.
Ben de l'amour.
Pis du travail.
De la bonne job, qui bourre
que t'as pu faim.

On travaille là-dessus.

Vide

2012-01-17T21:56:00.000-05:00

15 secondes au carrefour le plus achalandé d'Amqui par un soir de fin d'année

2012-01-16T23:06:00.000-05:00

Résolutions d'un vieux sage

2012-01-02T02:14:00.000-05:00

Bonne année à tous, qu'elle soit à l'hauteur de ce vous souhaitez!

Les résolutions de Woody Guthrie, en 1942.

Joe Strummer (21 Août 1952 – 22 Décembre 2002)

2011-12-22T21:49:00.000-05:00

L'hiver

2011-12-22T09:10:00.000-05:00

L'automne, c'est pas facile pour les tites-bêtes.

Y en a pas mal qui réussissent pas à se trouver un spot pour l'hiver, pis d'autres qui réussissent, mais qui se mettent mystérieusement à chesser par en dedans, et mourir, sec. Ou le cou cassé. Ou collé sur un papier collant qui colle en simonac.

Mes hommages à ces combattants.

Dedans

2011-12-18T22:47:00.000-05:00

C'est rare de la bonne télé, mais HBO est l'exception qui confirme la règle.
Je devrais mettre ça sur mon blog de hockey, mais ça dépasse le hockey.
Je ne sais pas trop combien de temps les émissions seront disponibles sur le net, profitons-en.
Si vous avez une heure de lousse, c'est du bonbon.

Période Féconde

2011-12-17T16:11:00.003-05:00

Il y a cinq ans aujourd'hui, je cédais aux pressions d'un grand fou et j'ouvrais ce drôle de lieu.
Cinq ans à bloguer, écrire ti-boutte par ti-boutte, à déverser des images incongrues, banales, toutes là quand même.
Cinq ans de rencontres, de discussions, d'ostinages, d'éclats de rire, de rien et de tout le reste.

Je ne sais pas trop combien vous êtes à suivre encore, mais sachez que le flot créatif ici n'ira probablement pas en augmentant, et c'est une excellente nouvelle.
Pourquoi?
Pour trois raisons, essentiellement.

Je serai publié aux Éditions La Mèche. Yup. Ça va rocker. Ça avance, ça sera pas long, checkez ben ça.
J'ai présentement un projet de Webtélé en développement crissement trop tripant avec comme thème la paternité. Ça va rocker. Ça avance, ça sera pas long, checkez ben ça.
Troisième raison, Douce est enceinte. Ça va rocker. Ça avance, ça sera pas long, checkez ben ça. Héhé.

Sans trop élaborer pour voler les punchs, ce qui sera publié? Pas certain encore ce qui sortira en premier. Le roman L'Air de Rien, oubedon l'essai de docufiction nouvelles/photographies L'Inventaire. Man, jme peux pu. Vous serez d'ailleurs probablement sollicité par voxpop concernant les photos.

Le truc de webtélé? C'est avec un ami papa-voisin-réalisateur. Pas certain que ce sera nécessairement su le web, on verra bien, ce sera évidemment dans le ton du libellé famiglia, pas de flaflas. Ben ben hâte. Et pis (jusqu'à preuve du contraire) on va jouer dedans en plus, moi et chummy, faque c'est ça.

La grossesse? Beh, quand y a de la place pour deux, y a de la place pour trois, non? Mais ça va être tout après, quand même. On a fait notre part, je pense ben. Allez juste pas raconter ça sur les « médias sociaux » là, les parents sont pas au courant, on attend les fêtes.

Alors voilà, merci d'être encore là, patience, ça s'en vient, pis y en aura encore d'autres après.

Vencéremos!

Moyen II (Clin d'oeil à Mek)

2011-12-16T16:15:00.000-05:00

En ces temps de rectitude morale multilatérale, particulièrement dans les arts, voici un poème qui aurait pu être écrit hier, voir même demain, puis publié sur Twitter, si Twitter n’était pas si oiseux et permettait plus que 26 ou 133 caractères.

Puisque tout le monde a une opinion sur tout et que tout le monde projette son opinion partout, on peut d'ores et déjà ajouter le titre de visionnaire à la longue liste d'attributs de Bukowski (et non pas Bokowski, eh, Biz).

C'est déjà la deuxième fois que j'affiche ce vidéo sur ce blogue, ce doit pas être signe que les choses vont en s'améliorant...

Où était-elle passée?

2011-12-14T01:14:00.003-05:00

Ça fait un moment que je traine ste photo là,
je pensais faire un avis de recherche pour Sandra Gordon, pis je me suis rendu compte que j'étais pas ben ben plus là, faque j'ai laissé faire.
En tout cas, là, est-là, genre, faque, c'est cool

15 secondes à observer un grand acteur se préparer pour sa scène et enfin la jouer

2011-12-13T00:16:00.001-05:00

Reconnaissance

2011-12-10T23:23:00.000-05:00

En calculant vite, vite, Mathieu Poirier est probablement mon plus vieil ami étant toujours dans mon entourage.

Ça ne veut pas dire grand-chose et en même temps ça veut tout dire.

C'est un roc.

Un pic.

Il joue de la batterie dans les Ultra Ptérodactyles et je ne vois pas trop ce que je pourrais ajouter à ça tellement ça se suffit en soit, ça rock.

Il est aussi graphiste et pige allègrement dans ma banque de photos pour concevoir les pochettes et affiches du groupe.

Comme c'est un roc, un pic, un phare de justesse dans tout ce brouillard qu'est le graphisme actuel (du clinquant, dégoulinant la recette préfabriquée) ça donne donc des affiches toujours très cool.

En voici trois :

Nova

2011-12-07T09:10:00.001-05:00

Les plus débrouillards l'écoutent déjà depuis une semaine ou deux, sinon c'est sorti hier, los Black Keys, El Camino:

Hip

2011-11-29T00:02:00.003-05:00

Je suis dans le café de l'heure du quartier.
Y avait un line-up l'autre soir tellement ça marche.
Plein de monde encore aujourd'hui, chacun son laptop, on écoute tous Across the Universe.
Jai guru deva om, nothing's gonna change my world, en mangeant des smorrebrods.
J'y suis, en train d'essayer d'incarner le rôle d'écrivain.
Ça avance pour le (s) texte (s), pour l'appellation contrôlée, y reste du chemin à faire.
J'ai mis ma chemise à carreaux, ma calotte de baseball avec un moineau dessus yenk pour être sûr qu'on me prenne pas pour kekun d'autre.
Justement, deux gars rentrent, habillés pour la job.
Me vire de bord pour voir par la fenêtre que j'ai bien raison, des livreurs.
Ils rentrent du stock, ressortent et entrent à nouveau, toujours en lorgnant la flore florissante.
Ils ont le même âge que moi, ont probablement des enfants aussi, finiront de travailler à cinq heures, seront chez eux à six?
Je suis là, avec le même ordinateur que tout le monde, en plein milieu de l'après-midi, à écrire, au lieu d'être au travail.
Crisse de luxe pareil.
Je le sens, à la façon que les livreurs toisent les clients et semblent se demander pourquoi ils travaillent pas eux aussi quatre jours semaines.
Ce doit être ce qu'on appelle l'avancement de la civilisation.
Ce doit être pour ça aussi que ça achève, les barbares s'en occuperont.
La toune finie, ça enchaine avec la musique ambiante officielle du Parti, je repars ma musique, juste pour pas oublier d'où je viens, et parce que c'est quand même le meilleur couvre-fond sonore et répulsif à péteux de broue que je connaisse.
Safe Home, en effet.

Territoire

2011-11-28T11:21:00.003-05:00

On m'a demandé l'autre jour qui était mon photographe préféré.
J'ai figé, pour finalement lancer le nom d'Ed Burtinsky.
C'était simplement pour faire plus court, parce que mon photographe préféré est en réalité
Tristan Fortin Lebreton.

Je le connais depuis maintenant environ 15 ans et il me jette sur le cul à chaque fois que je vois ses travaux.
C'est le genre de gars qui a un jour passé du temps à acheter des yeux de boeufs pour les installer sur diverses lentilles, essayant d'avoir le point de vue d'un boeuf.

Depuis ce temps, on est devenu ami, collègues planteurs d'arbres, vendeurs de sapins, papas, parrains, et cetera.

Il reçoit finalement ces temps-ci un minimum d'attention médiatique et c'est tant mieux, même si c'est trop peu.
Son projet Territoires (autrefois Les Parages) est en vitrine sur l'ONF en collaboration avec le Devoir.
Ça se regarde ici :
http://territoires.onf.ca/#/territoires

Ne faites pas attention aux textes, ce n’est pas son idée et ça dit tout ce que les médias pensent de la photographie en tant qu'art visuel, ce n’est pas suffisant, faut rajouter des explications.

On peut l'entendre brièvement ici aussi à la Radio de Radio-Canada :
http://www.radio-canada.ca/audio-video/#urlMedia=http://www.radio-canada.ca/Medianet/2011/CBF/BouillantDeCulture201111261505_1.asx&pos=0

Ne faites pas attention à la discussion sur l'appareil 4*5, c'est un détour trop souvent utilisé pour éviter de parler de l'oeuvre en tant que telle.
Il a quand même fait ça de manière remarquable, c'est limpide et concis.
J'ose pas imaginer comment résonneraient mes marmonnements à la radio d'état...

Voici quelques-unes de ses photos qui sont parmi mes préférées à vie de l'univers et qui furent enlevées au produit final.

Oui, c'est un panier d'épicerie.

Oui, c'est bel et bien un servant qui vient dire au photographe de crisser le camp.

Faire le Suivi de l'Amour

2011-11-25T23:27:00.002-05:00

L'original était ici:
Ouais, ici.

Cristaux

2011-11-22T23:48:00.003-05:00

Une utilité, finalement, à toutes ces nuits passées dehors.
Toutes ces heures, la tuque sur la tête, les mains gommeuses, l'air cristallin, crisp,
embaumée par les sapins fraichement livrés, épars sur le béton de Gotham.
L'air, l'humidité, ta chair qui te révèle l'avenir, le futur, l'éventualité.

Les soirées égrainées sur les patinoires extérieures, la buée sortant de nos bouches, le nez en l'air, interrogeant l'obscurité au-delà des réflecteurs pour deviner le temps restant avant que ça arrive,
qu'on arrête de jouer et qu'on sorte les grattes.
Les flocons qui aboutissent doucement sur le nez au détour d'un slapshot ou d'un spin-o-rama.
En profiter encore une demi-heure, aller se coucher, repus, espérant une tempête et un congé le matin venu.

Le savoir sans le voir, pris dans les tréfonds d'un garage transformé en faculté d'arts fins, étourdis par les révélateurs et chimies photographiques.
Le savoir dans tes os.
Cette douleur sourde rappelant le cinglage, la fracture devenue baromètre
Émerger d'une noirceur pour en retrouver une autre à l'extérieur, juste avant le souper.
Observer pour une millième fois la magie opérer, milliards de flocons recouvrant lentement, un à un, tout ce gris, ce noir.

Le savoir.
L'hiver arrive, là, maintenant.

Il y aura un printemps.

Poudre où Pourde? 1.2

2011-11-21T23:56:00.003-05:00

Je remontais tranquillement St-Denis en marchant à côté de mon bécyk.
M'en allais rejoindre Mek, finir la 3e, sachant que la 3e s'était finie probablement au moment où je traversais le parc Laurier.
En arrivant en face du théâtre des comiques j'ai vu l'affiche, Le Blues dla Métropole, la comédie musicale.
J'ai continué.
Trois pas plus loin, j'entends un sshronfllllllllss iiish tabarnak qu'est bonne! Man!
Deux gars qui sortent d'un coin sombre de la façade du théâtre des comiques.
Je les entends discuter de tel ou tel pusheur qui est meilleur que lui ou un autre pis que ski vient de se crisser dans le nez c'est bon en câlisse pis que ça vient d'y donner faim, qu'y devraient aller au mcdoune.
Tout ça avec comme fond sonore, Hallelujah joué par un musicien de rue.
Sa version valait bien celle de Bon Jovi.

Suis arrivé au bar. L'ami était là, avait quelques litres d'avance sur moi.
Faut ski faut pour survivre à la grande foire du livre.
J'y étais jamais allé, à ce salon.
Ce pourrait être bien, avec un peu d'air.

Quelques heures plus tard, Mek dormait sur sa chaise en face de moi,
j'en suis venu à essayer d'élucider quelques charades littéraires pour passer le temps.
Y en a une couple entendues et lues depuis un boutte qui sont pas mal torvis.
Genre, on affirme à quelques endroits vouloir écrire le Nord, le Sud, l'Ailleurs, je dis bravo, évidemment, c'est bien!
Mais, comment tu veux faire ça comme du monde si tu sais pas ce que ça sent?

Pense pas que je vais la comprendre un jour celle-là.

Autre point de vue

2011-11-19T13:26:00.002-05:00

Une autre hystérique constipationisse, surement.
En tout cas elle va avoir de la misère à travailler dans les grands médias...

Libye : témoignage de Lizzy Phelan, journaliste...

Message d'intérêt public

2011-11-14T09:46:00.000-05:00

Arrêtez de niaiser pis aller boire une bière ce soir au Pas Sages (quel nom horrible...).
Pourquoi ce soir et pourquoi là, surtout si le nom ne me plait pas?
Ben, calvase, parce que c'est la dernière soirée de lecture musicale de La Solde.
Kessé, La Solde? Pas vu ça nulle part!
C'est bien la preuve que c'est bon!
M'enfin.
On s'en reparlera.

C'est lu par Pierre-Yves Thiran.
Si vous n'avez jamais vu Pierre-Yves Thiran lire un texte, votre vie est incomplète.
La partie musicale est assuré par l'auteur là, tsé, McComber et ses Potes, Benoit Leblanc au chant cajun et à l'accordéon, Mike Riley à la grosse basse et Jean-François Thibaud à tout le reste, sauf la distribution des canapés. Y en a pas.
Faque c'est ça.

Du gros fun nouère!

15 secondes de noirceur avec Roger et ses machines

2011-11-07T22:23:00.000-05:00

Soirée

2011-11-06T22:35:00.000-05:00

Vinny boy est à maison, avec Grand Fiston. Y couche chez nous, c'est pas trop de troubles, à cet âge là, c'est moins tannant d'en avoir deux ensemble que yenk un. Tsé, ça joue ensemble.
Le trouble, c'est quand le plus jeune veut embarquer, tsé. Là ça marche pas.
Hurlements, cris, déchirements, pleurs, rires et cetera.
Faque Vinny boy est à maison, soirée cinéma, c'est les Bagnolles 2 qui joue.
Boah.
Pépin épuise ses dernière minutes de tolérance à la chose télévisuelle.
Pas trop son fort de rester assis là pendant qu'on peut déranger les plus grands.

Y a une game en même temps. Montréal/NY.
Supposé regarder ça ek Mek.
Pas de nouvelles.
Je le texte.
Jamais autant utilisé ce guizmo que depuis qu'il est revenu par icitte.
Faut ben avouer, c'est pratique, tant que ça ne devienne pas une maladie mentale.

Aucune idée y est où. Té où que j'y écris.
Bedibedip, sur Fullum.
Bon, kidou.
Commence à texter, ça sonne, je réponds, allo allo, non pas reçu tes textos, fucké stie.
D'un coup, la voix devient féminine, Guillaume, tu fais quoi? Je regarde Flash McQueen 2, toué?
Moué je t'attends. Bon, ben, attends, bébé. Sra pas long.
C'est flyé pareil ces cellulaires là, on y entends de drôles de choses...

Le film fini, pogne la tuque, les tites lumières à bécyk, bisoux à todos pis on décolle.
C'est pas mêlant, chu descendu tellement vite, j'ai eu les oreilles bouchées un bon quinze minutes après être arrivé, rapport à la différence de hauteur entre mon quartier et le bas de la ville.

Ontario/Fullum.
Pas des coins que je visite trop souvent depuis une dizaine d'année, je m'embourgeoise peut-être.
J'entre dans le bar, c'est rénové. Beau gyproc pis toute. Frigidaires plein et TV partout.
Dans le temps, fallait sonner à la porte, pis si t'étais pas trop crotté, on te laissais entrer.
Maintenant tout le monde peut rentrer, mais la place est vide, presque.
Mek est au bar, une demi-douzaine de quinquagénaires sont là aussi, pas trop loin des machines à sous.
La serveuse, une certaine «Marylin» m'accueille avec un «stu fesait on t'attendait» juste assez sympathique pour avoir le gout d'y donner une piasse de tip.
Elle la joue bien, d'ailleurs, sa pièce, une vraie actrice.
Oh oui.
Il reste pas grand temps à la game, pas très grave, je venais pas vraiment pour ça anyway.
C'est 4-2 je pense, pourront pas battre Lundqvist en tirant de loin de même, tsé, franchement.
Ça fini.
Un chansonnier commence.
On se croirait à Amqui.
Roger et ses machines et sa guitare accessoire.
Douleur, malaise, cris, hurlements, malaise encore et pas de solo.
Puis, après une éternité et la Dame en Bleue, la place prend en feu.
Un petit bout d'homme se met à chanter, mais vraiment chanter.
Pas comme Roger et ses machines.
Non, en espagnol, amigo.
Le public comprends rien, moi non plus, mais on observe un être en pleine possession de ses moyens.
C'est beau.
Il enchaine avec quelques succès de boomer.
Quelques boomers de sexe incertain, probablement féminine, essaient de danser en ligne chacune de leur bord.
Même pas de malaise, on entend juste l'amigo à la voix d'or.
Faut le faire quand même.
Roger est à sa table, seul, et se questionne, pourquoi lui et pas moi.
Lâche tes machines, Roger, gratte ta guitare!

Si ça marche pas, ben, c'est ça qui est ça.
Comme disait le vieux Joe, si ça fait un bout que t'essaye, on a déjà entendu ta chanson.
J'essaierai de m'en rappeler moi-même.

Rejets de lumière d'automne

2011-11-02T22:51:00.000-04:00

Novembre

2011-11-01T23:41:00.000-04:00

Octobre est passé comme il est arrivé.
C'était gris et ensoleillé.
Pour chaque moment bien, son contraire.

Pour un moment de retrouvaille, un décès.

Ainsi, une soirée incroyablement sympathique au lancement du livre d'un ami cher menant à
une poutine dégueulasse au Fameux, accompagnée de la nouvelle/photo de la mort d'un oncle que je n'ai à peu près pas connu, dans la section écrapou du hournal de Mourial.
Le beau et son contraire.

À une époque où les photos de cadavres font périodiquement la une des nouvelles de tout acabit, une photo de moissonneuse-batteuse, même affublé d'un titre racoleur, c'est peut-être pas assez dégueulasse pour faire vendre plus de papier-cul, c'est décevant à tout point de vu.
Je m'en souviendrai longtemps en tout cas, QMI et PKP.

Un oncle, donc, que je n'ai à peu près connu que dans mon enfance, à la ferme familiale.
Je me souviens qu'il faisait la sieste de une heure moins quart à une heure et dix et quart.
Quand tu te lève à 5 heures pour tâter du pis, faut que tu dorme un moment donné.
Outre ça, je me souviens surtout de ses commentaires sur la façon que j'avais de tondre le gazon, de prendre les balles de foins, de ramasser les roches, de faire ci et de faire ça pas comme il l'aurait fait. Pas grand chose de différent de la façon dont je parle trop souvent à mes enfants, donc comment pourrais-je lui en vouloir?
Bien du temps a passé, je n'ai pas revu cet oncle depuis au moins 10 ans, on peut classer notre relation dans la catégorie rendez-vous manqué, un autre.

Ce qui se confirme, c'est que ma situation familiale est semblable à un étang vaseux;
c'est clair et limpide quand c'est tranquille, mais pas besoin de brasser le fond longtemps pour que le trouble remonte à la surface...
Est-ce vraiment différent ailleurs?
La littérature est là pour me prouver que non.

Le Frank

2011-10-29T13:44:00.000-04:00

Ce soir c'est Frank Turner au Corona.
Ça devrait être une belle soirée.

Illumination

2011-10-28T11:43:00.001-04:00

Joie

2011-10-27T21:29:00.000-04:00

Lonely Boy

2011-10-26T16:02:00.002-04:00

Nouveau Black Keys!

Usure

2011-10-25T10:26:00.001-04:00

Courbes Undergrounds

2011-10-24T20:13:00.000-04:00

Aboutir

2011-10-23T22:39:00.000-04:00

Perle d'insignifiance

2011-10-21T09:37:00.007-04:00

Je ne suis pas exactement bien placé pour faire la morale à quiconque sur le plan des fautes d'orthographes.
Blâmons la pâte à dents Crest et son fluor bio que j'ai avalé dans mon enfance, c'est une excuse rapide, comique, pratique, et probablement avec un fond de vérité.
Des fautes, donc, des coquilles machins, alouette.
Mais ma syntaxe, il me semble, est correcte, et c'est malheureux, on ne peut pas en dire autant de tout le monde à Radio-Canada.
Voir cet article:
http://www.radio-canada.ca/nouvelles/International/2011/10/21/002-syrie-manifestation-kadhafi.shtml#commenter

Extrait complètement déprimant:
Depuis la mi-mars, plus 3000 personnes sont mortes depuis le début du mouvement populaire, à la mi-mars.

Est-ce trop demander que de vouloir se faire bourrer de conneries dans un français respectable?
On peut se mettre directement à l'anglais, ça va sauver du temps...

Let them eat war, asti.

Un homme en sursis

2011-10-18T00:30:00.001-04:00

Pour un lundi gris

2011-10-17T13:33:00.002-04:00

Petit spectacle pas mal cool de Wilco:

Rafale d'une semaine parmi tant d'autres

2011-10-16T22:21:00.000-04:00

Retour

2011-10-13T22:06:00.000-04:00

J'ai un ami qui reviens chez lui.
Je m'étais promis de mettre cette chanson ici le jour où il reviendrait.
J'ai failli oublier, pris que j'étais sous une pile de linge à plier.
Voici donc Dan Auerbach, pour Mac.
On t'attendait, vieux.

Ô, Canada...

2011-10-11T15:24:00.000-04:00

Le pays des grands espaces, et des grands penseurs, à la Don Cherry, Steven Harpeur, Rob Ford, Jean Charest et aussi, Kevin O'Leary.
Je ne savais rien de Kevin O'Leary il y a de cela 15 minutes.
Je n'en sais pas beaucoup plus maintenant, sauf que je sais que c'est un digne représentant du Grand Spectacle Canadian. Un de plus dans la boite à mensonges.

Musique du lundi soir

2011-10-10T22:59:00.001-04:00

Très bientôt, il y aura de la neige et ce sera le retour de la période où les critiques de musique font du copier/coller et retranscrivent les listes des disques de l'année de leurs critiques de musique préférés.
La plupart oublieront Lucinda, ce qui prouvera encore une fois leur grande vacuité.

Musique du vendredi soir

2011-10-07T23:08:00.000-04:00

Un autre petit bijou.
On a beau dire, y a de la bonne musique qui nous arrive cet automne.

Ordre

2011-10-06T23:12:00.000-04:00

Banc

2011-10-05T23:48:00.000-04:00

Jaune

2011-10-04T23:22:00.001-04:00

Contresens

2011-10-03T23:39:00.001-04:00

Un lundi de début octobre.
Octobre le sombre, le froid, l'humide.
Un lundi matin pluvieux d'octobre.
On décide tous d'en faire ce qu'on veut.
Personnellement, octobre me pue au nez depuis une quinzaine d'années.
Chaque fois qu'il arrive je me dis que non, pas cette année.
Cette année, ça va être super!

Oui, cette année, ça va être super au mois d'octobre!

Ce matin, donc, bruine, crachin, octobre.
On s'habille, imperméables, polars, tuques, bottes.
On part.
Après deux minutes, donc à mi-chemin, le plus vieux se rend compte que la gourde dans sa boite à lunch est en train de se vider.
Il s'en va cueillir des pommes avec sa classe, c'est pas le moment de mouiller ses culottes.
Trop tard.
Évidemment, je trouve une façon de le blâmer et on continue.
Je le dépose à l'école et j'amène le plus jeune à la garderie.
Pas de souliers pour lui, sont restés à la maison.
— On a oublié les suyers, on peu t'y vous en emprunter?
—«On»? Ahah!

C'est vrai que la vérité choque.

Les enfants déposés, pas trop d'anicroches, somme toutes.
Tout va bien!
Je rebrousse chemin vers la maison.
Un truc m'accroche le regard, juste comme j'allais le manquer.
Oh.
Un chat mort en plein millieu de Dante.
Octobre.
Je décide de passer outre.
15 secondes après, je me retourne pour voir à nouveau, un pick-up de la ville arrive, s'arrête.
Une femme sort, se penche, ramasse le corps inanimé, le dépose dans la boite du pick-up, enlève ses gants, rembarque, repart.
Professionelle la dame.
Pas comme moi, qui arrête pas de penser au gamin, à la gamine, la madame, le monsieur, qui va chercher son chat en arrivant chez lui.
Et qui va attendre pendant tout le mois d'octobre, probablement.
Puis octobre va passer, et ce sera mieux, surement.

Je ne suis pas l'homme que t'as aimé

2011-10-02T21:54:00.000-04:00

Ça me hante cette phrase.
Qui peut se croire au dessus du crash mental?
Chacun fait son chemin, soit. Mais quand même.
J'ai vu du monde se briser tout seul, sans l'aide apparente de personne.
Une seconde ça va, à la suivante tu te fais hurler dans les oreilles des élucubrations vitrioliques.

Cette chanson, et, une fois n'est pas coutume, ce vidéo rendent justice à tout ceux qui ont un jour ou l'autre pété un plomb solide.

Behold the Hurricane.

Rejet de Transparence

2011-10-01T18:24:00.000-04:00

Compagnons

2011-09-30T23:42:00.001-04:00

Bleu Ciel II

2011-09-29T02:45:00.000-04:00

Bleu Ciel

2011-09-28T23:45:00.000-04:00

Un Wilco Nouveau

2011-09-27T23:58:00.001-04:00

Je m'en voudrais de passer sous silence la sortie de l'excellent The Whole Love de Wilco.
Je les ai vu la semaine dernière et c'était tout à fait excellent.
Oh oui.

Une autre journée au bureau

2011-09-26T23:54:00.000-04:00

15 secondes c'est suffisant pour te crisser une toune plate dans tête, hey now hey now

2011-09-25T22:37:00.000-04:00

900

2011-09-24T22:36:00.000-04:00

Quand même incroyable que je me rende compte de ça, vu que ça veut pas dire grand chose, mais, ceci est malgré tout le 900e message publié ici.

Quoi de mieux qu'une photo avec un message clair pour célébrer!

15 secondes de Teenage Wasteland

2011-09-23T11:10:00.000-04:00

Gaffe

2011-09-22T23:10:00.000-04:00

Modestes Salutations

2011-09-21T22:16:00.001-04:00

À un grand groupe qui se sépare, ce qui est un geste noble, selon moi.

As the sun comes up, as the moon goes down
These heavy notions creep around
It makes me think
Long ago I was brought into this life, a little lamb
A little lamb
Courageous, stumbling
Fearless was my middle name
But somewhere there I
Lost my way
Everyone walks the same
Expecting me to step
The narrow path they've laid
They claim to

(chorus)
Walk unafraid
I'll be clumsy instead
Hold my love me or leave me high

Say "keep within the boundaries if you want to play"
Say "contradiction only makes it harder"
How can I be
What I want to be?
When all I want to do is strip away
These stilled constraints
And crush this charade
Shred this sad masquerade
I don't need no persuading
I'll trip, fall, pick myself up and

If I have a bag of rocks to carry as I go
I just want to hold my head up high
I don't care what I have to step over
I'm prepared to look you in the eye
Look me in the eye
And if you see familiarity
Then celebrate the contradiction
Help me when I fall to

The walls are built up, stone by stone,
the fields divided one by one.
And the train conductor says
"Take a break Driver 8, Driver 8 take a break
We've been on this shift too long"

And the train conductor says
"Take a break Driver 8, Driver 8 take a break
We can reach our destination, but we're still a ways away"

I saw a treehouse on the outskirts of the farm.
The power lines have floaters so the airplanes won't get snagged.
Bells are ringing through the town again,
Children look up, all they hear is sky-blue, bells ringing

And the train conductor says
"Take a break Driver 8, Driver 8 take a break
We can reach our destination, but we're still a ways away"

Way to shield the hated heat.
Way to put myself to sleep.
Way to shield the hated heat.
Way to put myself, my children to sleep.

He piloted this song in a plane like that one.
She is selling faith on the Go Tell crusade.
Locomotive 8, Southern Crescent, hear the bells ring again.
Field to weed is lookin' thin

And the train conductor says
"Take a break Driver 8, Driver 8 take a break
We've been on this shift too long."
And the train conductor says
"Take a break Driver 8, Driver 8 take a break
We can reach our destination, but we're still a ways away"

La Revengeance de la Nature

2011-09-20T23:29:00.000-04:00

La Vue du Lundi

2011-09-19T09:12:00.001-04:00

Un (autre) petit pavé dans la mare de l'industrie du Cancer

Cut Poison Burn from Nehst Studios on Vimeo.

Pendant ce Temps

2011-09-18T23:40:00.000-04:00

Aux Ztats-Zunis :

Rattrapage Musical

2011-09-17T23:00:00.000-04:00

Y a ben de la bonne musique qui sort ces jours-ci, mais y a un truc que je viens de découvrir que j'aime bien, ça date quand même de 2010, Mumford & Sons.
Voici :

Mémorable

2011-09-16T01:07:00.002-04:00

Tout le monde se souvient où ils étaient cette journée là.
Un tel mangeait ses oeufs en écoutant LeBigot à la radio d'état.
L'autre était dans son char en revenant de l'épicerie.
Un autre on s'en calisse ben de ce qui faisait, il devait le faire tout croche anyway.

Une journée marquante, donc, il y a 10 ans.
Traumatisme, stupeur, choc, awe.

Moi, ce matin là, je pétais dans mon lit.
Solide.
Genre que le coloc de l'époque doit s'en rappeller encore.
C'était le matin du 15 septembre 2001, et tout le monde se souvient de cette journée là, non?
Moi je me relevait d'une brosse terrible qui me permit de constater qu'un excès de Boréal Rousse peut être incommodant pour mon système digestif.
C'était le lendemain de mon dernier vernissage.

Ça fait peut être trop longtemps.
C'est pas comme si j'avais pas de nouvelles photos anyways...
On verra ben.
Tsé, un gars change d'idée des fois.
Ça sera de la St-Ambroise le prochain coup.

Fresque

2011-09-15T03:44:00.001-04:00

Percée

2011-09-14T23:40:00.000-04:00

Amour

2011-09-13T23:07:00.001-04:00

15 secondes Arabisantes

2011-09-12T23:01:00.001-04:00

Drone, ze movie

2011-09-11T09:28:00.002-04:00

Drone - The Short Film from Drone Film on Vimeo.

Les nouvelles sont tout le temps vieilles

2011-09-10T23:33:00.001-04:00

Boudin Liquide

2011-09-09T00:10:00.000-04:00

Un Peu d'Humour

2011-09-08T23:00:00.008-04:00

Ou comment jouer avec le feu.

Ah. Ah.

T'exagère tout le temps, Gomeux, ça doit pas être si pire, tsé, c'est yenk une canisse!

Ben non toué, y en a d'autres!

Pertes

2011-09-07T23:58:00.000-04:00

C'est peut-être la grisaille et le froid qui s'annonce.
Peut-être la fatigue.
La colère qui gronde en moi depuis le début septembre, pour diverses raisons.
Quoi que ce soit. Cet accident d'avion m'a remué profondément.
Mais pourquoi, au fond?

Après tout, il en meurt à tout les jours, des gens.
Les avions tombent périodiquement.

Je sais pas. Peut-être l'esprit de corps, de communauté de joueurs de hockey.
Peut-être est-ce simplement, que ça fait beaucoup d'enfants orphelins de leurs papa tout d'un coup.
Ça, kess tu veux, ça me touche plus qu'avant.
Ça et le fait que Pavol Demitra, je l'ai toujours beaucoup aimé.

Qu'ils reposent tous en paix, et que ça ne se reproduisent pas d'ici 100 ans encore...

15 secondes à essayer de comprendre pourquoi ça prend une génératrice pour faire jouer de la musique qu'on entend pas à cause du bruit de la génératrice à la fête de fin de saison de baseball de Grand-Fiston

2011-09-06T15:47:00.000-04:00

15 Secondes de couleurs dans le noir

2011-09-05T23:45:00.001-04:00

Plomb et Chaux

2011-09-04T23:46:00.000-04:00

Cicatrice

2011-09-03T23:24:00.000-04:00

Ouverture

2011-09-02T23:20:00.000-04:00

Dinde Dorée

2011-09-01T23:51:00.001-04:00

Héléna Blue a encore sévit et m'a commandée un texte sur le thème «lit».
Je suis allé fouiller dans mes tiroirs et je me suis remis au travail.
Voici un truc qui pourrait peut-être faire partie de ce qui pourrait être un jour un roman.
On travaille là-dessus. Entre autres.

Dinde Dorée

Une nouvelle de

Guillaume Pâquet

2004-2011

Samedi soir, 10 heures et 10. Je suis dans la chambre, assis devant l’ordinateur. Je clavarde avec quelqu’un qui dit être une lesbienne de 23 ans, portant du 36 c et habitant Repentigny. Jeanne est dans le salon avec son frère. Ils écoutent un film d’horreur, un de ces films de peur japonais que les Américains ont cru bon refaire avec des actrices blondes et des villes aux noms plus familiers. Terreur à Mobile, Alabama !

La conversation avec la lesbienne s’enlise depuis un bon moment, elle doute de l’authenticité de mon identité. Les hommes doivent payer pour chatter ici, pas les femmes. Je me suis inscrit comme fille, j’ai pris une photo sur un site de soft porn et voilà. J’ai 25 ans, je suis bisexuelle, enceinte et mon chum me joue dans le dos sur des sites de rencontre virtuels. La lesbienne veut entendre ma voix. Je change de sujet et je lui demande ce qu’elle porte. Autant en venir au but tout de suite. J’attends la réponse impatiemment, je fais une recherche sur les autres femmes en ligne, je regarde leurs photos. Sans trop savoir pourquoi.

Les chats se mettent à courir dans le couloir, une longueur, deux longueurs. Brom Brom brom Brom-brolom krrr krrr krrrr. Leurs griffes graffignent le plancher. Ils sautent, se lancent par terre, le plancher vibre un peu, Colette a pris du poids depuis la grande opération. Pause. Je les regarde par le cadre de porte de la chambre, ils se font face et se préparent pour d’autres longueurs. Les deux ont les yeux noirs, les pupilles sont dilatées au maximum et leurs queues branlent vigoureusement.

Je sors de la chambre, j’en prends un dans chaque bras et je les enferme avec Jeanne et Luc, dans le salon, à l’autre bout de l’appartement.

En revenant devant l’écran, la lesbienne me dit qu’elle doit quitter. Pas grave, ça n’allait nulle part. Une partie de moi se réjouit et se met à espérer que nous (c’est à dire toutes les parties de mon corps et de mon esprit qui ne sont pas intéressés par les relations adultères virtuelles) allons passer à quelque chose de plus constructif.

Je fais taire ma bonne conscience en m’adressant à ce qui semble être une femme de 36 ans. Elle dit être mariée, bisexuelle et à la recherche de discussions cochonnes avec des femmes. Excellent, pas de taponnage avec ce genre de personnage. Surtout pas besoin de faire vérifier trois fois son identité avant de les sauter virtuellement.

Ça sonne à la porte, dix heures et vingt.

Je quitte Exploder, me déconnecte de l’internet, me lève, vérifie que je ne suis pas en érection et je me dirige vers la porte d’entrée. Jeanne est dans le cadre de porte du salon et attend de voir qui sonne, elle tient Colette dans ses bras. Comme je m’approche, la porte s’ouvre, c’est le voisin d’en bas, qui est aussi le propriétaire. Il entre. Je me recule un peu. Il titube et respire fort. Il pue l’alcool. Je vois dans ses yeux que c’est à propos des chats

— Salut

— Allô

— Z’ai essayé d’appeler, zc’était toccupé

Il me tend des papiers

— Ça cé lé… lééé…

Il a la bouche grande ouverte, il lui manque une incisive inférieure et il en a une autre qui branle et vibre pendant qu’il parle. Il s’est peut être battu ? Peut-être a t’il goûté à la médecine de ses escaliers glissants?

— Cé le… lééé…

— Les T4 ?

— Lé T4.

— Ok.

Il me tend les papiers, je les prends.

Ses yeux regardent par dessus mon épaule et semblent chercher les chats.

Sa dent tremble à chaque respiration, elle semble tenir le coup malgré tout. Il prend une grande inspiration et s’appuie sur le mur, il lui reste un autre papier.

— Ça cé lé… la…

— L’avis d’augmentation de loyer ?

— Ouain.

Il semble offusqué que je ne l’aie pas laissé finir sa phrase tout seul. À jeun il parle avec un accent portugais. Quand il est saoul comme présentement, ça se confond, son accent devient presque exclusivement ivre international.

Je prends l’avis, 10 piasses de plus à partir de juillet. Comme l’année d’avant. Et les deux autres d’avant. Et comme l’année prochaine fort probablement. Le loyer est encore abordable, il a du rattrapage à faire pour rejoindre les prix du marché.

Jeanne s’approche et se place derrière moi, je lui donne les papiers.

En voyant ses yeux je comprends qu’elle devine ce qui s’en vient. La colère lui fait froncer les sourcils.

Ça fait trois ans qu’on marche sur la pointe des pieds pour ne pas qu’il se plaigne du bruit, et il s’en plaint quand même.

Il a appelé la semaine passée à huit heures du matin parce que les chats venaient de faire une petite longueur d’appartement. «J’ai le droit de vouloir dormir à huit heure si je veux.»

Le lendemain, à sept heures du matin, il était sur le toit du bloc pour déneiger. Il a vraiment bien déneigé la partie au-dessus de notre appartement.

Il possède deux canaris et souffre probablement d’ailourophobie.

— La zlé CHATS, ça pu PU continuer !!

Il monte le ton, se serre les mâchoires et peut-être sent-il que je regarde sa dent car il tente de la cacher derrière sa lèvre inférieure. Ça provoque un zézaiement qui rend la discussion encore plus dure à supporter.

— Ben là, spask yé yenk 10 heures…

— JZ’ m’en FOUS !!!! On écoute tutte en bas !! TUTTE !!

Je lui fais timidement signe de baisser le ton avec ma main.

— ZSS’cusez, qu’il siffle entre ses dents. Il se pince les lèvres avec l’index et la moitié de pouce qu’il lui reste (accident de scie ronde), les trois autres doigts de la main en l’air. Il lève l’autre main en signe de pardon et réprime un rot.

— On écoute tutte pis là ccccé là quatrième fois que jze vous le dis. Cé t’assez.

— Je sais qu’on entend tout. Tsé, j‘veux pas partir de guerre mais juste avant hier, vous êtes rentrés à 2h de matin, pis vous étiez pas vraiment discret, pis des fois, vos canaris-

— Ah BEN Les CHATS qui COURENT PARTOUT dans l’appartement à dzeux Troizeure du matin z’en VEUX PU ! VOUS avez DIX jours pour faire DIZSSPARAÎTRE Les CHATS-

Jeanne passe la tête par dessus mon épaule et s’insère dans la conversation, je sens son ventre gonflé contre mes reins.

— Han ?

Le propriétaire se remet l’index et le majeur sur les lèvres. Il lève l’autre main en signe

de pardon

— 10 jours pour faire dizsparaître le BRUITS des chats !

— Ben là j’m’excuse monsieur Miranda, mais je pense que vous êtes présentement pas en état de me dire quoi faire. Vous êtes-

— MA QUESSZ ÇA FA que JEU ZSSOIS comme je zssuis LÀ. JE ZSSUIS PAS DANS MON AUTO !

Il mime qu’il tient le volant.

Je regarde Jeanne dans les yeux, elle recule en me fusillant sur place du regard.

Je me retourne vers Miranda, j’essaie de gagner un peu de sympathie, je sais qu’il est divorcé, je roule les yeux en voulant dire « …les bonnes fammes… quessé tu veux fére…». Il se calme. Un peu.

— Jze suis chez moi, jze dérange pas personne, zeu suis pas dans mon auto, et les CHATS courts partout !!!

Il reprend ses arguments comme ça deux trois fois, en boucle. 10 jours d’avis, et puis quoi après les 10 jours ? C’est pas spécifié. Je ne m’objecte que symboliquement. Comprenez monsieur Miranda, le minou est tout jeune.

Il ne veut rien entendre.

L’idée me vient sporadiquement de le pousser en bas de son escalier glissant, juste pour voir ce qui se passerait avec sa dent qui branle…Mais je suis poli.

Je n’ai jamais été très menaçant dans ces situations. Toujours eu peur de déplaire, de me faire haïr. Un bon ti-gars qui dit jamais un mot plus haut que l’autre et qui roule des yeux quand c’est le temps. «On l’entends pas ! Tout le temps en train de lire oubedon de jouer dans sa chambe !» «aye, si mon Michael pouvais-tu êtes tranquille de mingue !»

Il finit par s’en aller au bout de 5 minutes. J’ai les mains qui tremblent.

Luc, le frère de Jeanne, est dans la porte du salon, il tient le chaton Daniel.

— Dix zours ! Cétacé !

— Ça PU PU continuer, que je lui réponds mollement.

Le film vient de perdre de son intérêt, il s’en retourne chez lui.

Après l’avoir salué, je vais me prendre un verre d‘eau, j’en renverse un peu en regardant mon verre trembler dans ma main. Jeanne est dans le lit, et tient un oreiller entre ses bras. Rageuse.

— Le vieux CÂLISSE... Vieux crisse de saoulons ! Ça va être quoi après ?? Pis ça va être quoi quand le bébé va être là ?!?

— Ché pas… Par contre, euh…C’tait pas le move de la soirée pareil, dire à un gars saoul kié saoul. Tsé, ctait quasiment comme y demander d’hurler plus fort…

Je me déshabille en la regardant du coin de l’œil, anticipant sa réaction. Je me glisse furtivement sous les draps, elle n’est pas dupe et sait que je veux éviter son regard. Elle s’appuie sur son coude en me regardant.

— Fallais tu que j’y amène une biére en plus ?? Tsé, cibouère…Na-non y reviendra nous vouère quand y s’ras à jeun le vieux câlisse ! Pis pourquoi y capote tant que ça après les chats ? Y courent 10 minutes dans journée pis c’est beau…

— Ptête que son ex-femme aimait les chats…

— Pis ? Y est pu avec là, y pourrait nous câlisser patience yenk une fois dans sa vie. J’haïs assez ça des vieux niochons d’même là…

— On fait quoi ? On met les chats dans le salon ? Ek litière ? Au moins si y courent, ça va juste être dans ste pièce là.

— Ça va être le fun de regarder la télévision…

— Spa toé qui dis kia yenk dla marde à Tévé ? Tu vas avouère une Tévé en odorama…

— …

— Quessé tu veux qu’on fasse de plus, y capote, yé saoul pis y veux rien comprendre... Couche toé donc, tu te fatigues pour rien avec ces niaiseries-là.

— Ouin… mais j’ai quasiment hâte pareil d’entendre le bébé brailler à 4 heures du matin, juste pour que ça lfasse chier…

Elle termine sa phrase en m’embrassant. Je ferme la lumière.

Je m’endors en pensant à mon match de hockey cosom du lendemain, je suis en train de casser la gueule à deux-trois morons en même temps. La preuve que je rêve.

Je me réveille en pleine nuit, cauchemardant que j’ai furieusement envie d’aller à la toilette. Je sors du lit et en posant le pied par terre je me rends compte que ça ne va pas du tout. Pendant que je cours silencieusement vers la salle de bain, je refais vite une liste de ce que j’ai mangé et bu. Ça ne peut pas être pas la bière, j’en ai bu juste deux. Peut-être la poutine et le Roca Cola…

Dès que je m’assois sur le banc de la toilette, ça sort. Comment est-ce que ça peut se liquéfier comme ça ? Je sens que ça remonte vers le haut aussi. Une onde de souvenirs échoue en même temps dans ma tête. Je revois toute les fois où j’ai réussi à refouler les envies de vomir depuis que je suis petit. C’était pour moi une fierté à chaque fois. Je réussissais à repousser le mal, quelqu’un s’en rendrait compte un jour, j’en étais certain. On m’adulerait bientôt!

Pas ce soir, ce soir c’est trop fort. Aucun rempart ne peut résister à ce qui s’en vient. Je dois me lever prestement de la toilette, la flusher pendant que je me retourne et que je m’accroupis pour vomir. C’est une explosion, un raz-de-marée, la toilette se vide pendant que je la remplie. Les spasmes secouent mon ventre, mon dos, ma gorge. J’ai de la sueur au front et je ne distingue que vaguement les restes de mon souper qui virevolte dans l’eau montante. Puis l’accalmie, l’œil de la tempête ? La pensée que je puisse rater la partie de hockey du dimanche m’apparaît et me redonne un peu de volonté de combattre. Sans grand résultat. Une autre vague me happe. De la bile. Ce sera quoi après ? Mon corps se crispe, luttant contre l’absurdité d’expulser du vide.

Ce qu’il fait, une fois, deux puis trois fois. Plus rien ne sort, mon ventre se contracte, mes épaules se haussent à chaque fois et se replient vers l’avant, je beugle et j’ai les larmes aux yeux.

Qu’est-ce qui m’a rendu malade ? La sauce brune ? Le fromage ? Un virus attrapé dans le métro ? Non… Il faut que ce soit le Roca Cola. Absurde. J’ai pourtant un drôle de goût dans la bouche, c’est sur et sucré.

Je m’assois sur les tuiles froides de la salle de bain en m’adossant contre le mur et je regarde mes mains sous la lumière de la veilleuse, elles sont blêmes et tremblotantes.

Ça fini par se calmer. Je retourne me coucher, il est 4 heures du matin. Je ne dormirai plus.

C’est chaque fois pareil. Je me revois dans ma chambre d’enfant à Amqui, sur mon minuscule lit, recouvert d’un couvre-lit en forme de voiture parce que mes parents ne pouvaient pas m’acheter le lit en auto. Malade, fiévreux, apeuré par tous les bruits que je peux entendre. Effrayé par le vieux merisier qui fait grincer ses branches mortes sur la vieille tôle du vieux garage Fournier. Terrifié par le toit de la maison qui craque sous la neige et les froids de février. Intrigué parfois par ces rares visiteurs dans la cuisine qui parlent pendant que je suis malade. Tous les commentaires que ces gens disent qui me concernent peut-être. Qui ne parle pas de moi du tout finalement.

Et toujours cet inconfort, ce marathon dans mon lit, mon repère, cette nausée qui empêche le sommeil de prendre racine. Et la tôle qui grince. Et ce lugubre merisier qui n’a jamais rien donné.

J’entends les chats qui commencent à courir.

Les Canaris à l’étage en dessous ne semblent pas être dérangés.

Dimanche. Huit heures. Je regarde Jeanne dormir. Ma main sur son ventre rond, j’attends, espérant sentir les mouvements de mon fils. Ça ne vient pas. Il doit dormir.

Tout est tranquille, pas de bruits dans l’appartement. Il fait soleil dehors. La chambre est pleine de lumière. Une voiture passe sous ma fenêtre. J’entends sous ses roues le bruit de la neige fondue par le soleil encore faible de février, le calcium et le va-et-vient matinal des clients du marché Jean-Talon. Je place mes bras derrière ma tête, j’essaie de m’imaginer avec un bébé dans mon lit, le matin. Un matin comme celui-ci. Une onde de fierté monte en moi. C’est agréable et incontrôlable, ça me dépasse largement, je le sens.

Après un temps, l’angoisse de subvenir aux besoins de cet être tout neuf se fait sentir et mon ventre bascule presqu’à nouveau.

La journée se passe en mode « lendemain de veille ». La matinée à vomir ou non et l’après midi à errer comme une âme morte dans toutes les pièces de l’appartement. Je fais quand même un effort supplémentaire pour ne pas trop faire de bruit. On prend bien soin de séparer les chats le plus longtemps possible. Le loyer est vraiment pas cher et c’est tellement bien situé.

Lundi. Daniel a un rendez-vous pour se faire castrer et je dois l’amener chez le vétérinaire avant d’aller travailler. Il neige doucement ce soir, c’est paisible. Les sons de la ville sont étouffés, le quartier semble être devenu un petit village tellement c’est tranquille et moelleux comme ambiance. Cinq centimètres depuis ce matin, ça fait du bruit quand je marche. Cronche, crounche, cronche. Je suis encore vaguement dans les nuages comateux de ma crise de vomi de la nuit de samedi, les épaules endolories.

J’arrive au coin St-Zotique/St-Denis. C’est l’heure de pointe, les voitures roulent comme en temps normal, vite et mal, mais on les sent plus vulnérables, incertaines dans les cinq centimètres de neiges. Je sens Daniel trembler. Une maman passe avec sa petite fille assise dans un traîneau. La maman regarde la cage : « regarde Mégane ! Un ti-minou ! » La petite mange un biscuit, elle le tient à deux mains avec ses mitaines, ses yeux sont presque cachés par son capuchon. Elle me regarde en passant sous mon nez et s’éloigne en se laissant traîner par sa mère.

La lumière change au vert. Une voiture descendant St-Denis qui croyait avoir le temps de passer freine et glisse en silence sur 2 mètres. Elle s’arrête finalement en plein milieu de la rue et repart avant que les Klaxons se fassent entendrent.

St-Zotique/Christophe-Colomb, j’enjambe un pare-choc gisant sur le trottoir et je regarde des deux cotés de la rue avant de traverser.

En entrant chez la vétérinaire, j’ai l’impression que j’apparais dans un mauvais téléroman. Il y a un chat qui dort sur le comptoir près de la caisse enregistreuse, un couple flatte un grand Danois en lui disant des mots doux, une employée place des sacs de moulés dans une étagère, et une vieille madame sort d’une salle d’examen avec son caniche dans les bras, suivi de la vétérinaire.

— Jvous rmarci donc ma tite madame, ché pas ske j’aurais faite si y avais fallu que mon ti-Bijou toffe pas l’opération.

— C’était rien madame Larose. Y va être ben correct votre Bijou.

La vétérinaire doit avoir à peu près mon âge, fin vingtaine, rousse, yeux verts, nez fin. Sarrau vert, uniforme, on imagine déjà une romance entre le personnage principal et la jolie docteure animalière... Elle se dirige derrière le comptoir et regarde des dossiers. L’employée qui plaçait les sacs s’approche de moi.

— Oui ?

— Je viens porter mon chat, Daniel, il se faire opérer demain.

Je monte la cage au niveau de son visage. Daniel la regarde.

— Suivez-moi s’il vous plait.

Elle m’emmène dans une autre salle d’examen qui donne sur une pièce pleine de cages. Elles sont presque toutes occupées. Un Gros Labrador noir se lève et me regarde de derrière ses barreaux.

L’employée installe Daniel sur une table en acier inoxydable, l’examine, il rechigne un peu, à peine.

C’est qu’il est bien élevé ce chaton ! Cinq mois ! Il ramène la balle ! Je ne me contrôle plus, un scénariste vétérinaire s’est emparé de moi, je suis un personnage, un caméléon sans personnalité, qui se transforme au gré des rencontres. Pour le moment je suis : le plus très jeune adulte en mal d’être qui est en admiration devant son chaton et la vétérinaire rousse au nez fin (qui palpe au même moment les bourses d’un grand Danois).

L’examen de Daniel se termine, l’employée me demande de faire rentrer Daniel dans sa cage.

— Oh, d’habitude, il entre seul dans sa cage.

Le chat essaie de sauter en bas de la table de stainless, ne semble pas vouloir y entrer. Il miaule en me regardant, je le rentre dans la cage.

— Vous allez pouvoir venir le chercher demain vers 6 heures.

Retour, marche en sens inverse vers le métro, vers la masse qui retourne à la maison.

Je pars travailler.

Même procession de véhicules, arrêt, départ, arrêt, départ, klaxon.

J’arrête au dépanneur, j’achète un billet de loterie, la Dinde Dorée.

Un jour je gagnerai peut-être, je pourrai réaliser mon rêve de sacrer à la TV :

«Calisse de tabarnak ! Jvas pouvouère rembourser mon prêt étudiant !!!»

Je gratte, le billet, je jette le billet.

Une longue file de gens épuisés aux yeux morts attendent pour embarquer dans l’autobus, la porte s’ouvre, le chauffeur est sémillant, il est assis de façon à faire face aux gens qui entrent, il les salue tous, les remercie. Parfois il reçoit un sourire, une réponse.

J’approche de la porte de la station de métro, encore la même surprise qu’hier et que demain, la résistance de la porte, le vent froid qui s’engouffre. C’est lourd, je pousse avec les jambes, je force. Une femme sort, je lui tiens la porte. Son regard est vide, les yeux morts. Elle m’ignore et sort. Je secoue mes bottes, j’entrevois mon reflet dans la fenêtre, je lâche la porte et j’entre, les yeux morts.

Poster Boy

2011-08-31T23:55:00.000-04:00

Embryons

2011-08-30T20:58:00.000-04:00

Début

2011-08-29T23:30:00.001-04:00

Pépin est dans le lit, je n'essaie même plus de le réveiller, ça fait 10 minutes que j'échoue.
Je déteste réveiller un enfant, c'est contre nature il me semble.
Il se réveille soudainement et lâche, les yeux grands ouverts:
— Ion, cole! ( qui se traduit par, Grand fiston va à l'école ce matin!)
— Oui!
— À bas à bas? (Là-bas là-bas? Près de ma garderie, comme l'an passé là?)
— Oui oui!
— Oh cooooool!

Ouais, cool. Fait trois jours qu'y dit ça, coool.
Pépin, touche pas à ça, c'est à Cécile, ah oui? oui. Elle fait caca par là, oh cool.

Ouais.
Cool.

En soirée, je remplis les feuilles et l'agenda où on me demande d'écrire trois ou quatre fois la même affaire, informations de l'enfant, personnes à contacter, etc.
Je fais tout ça diligemment et je me mets à fouiller l'agenda avec tout autant de diligence.
Ben simonac, la carte du monde est fourni par la C.I.A.
Crisse, sont ben capable de les avoirs fait payer en plus ces astis de charognes là...
Évidemment, y a juste moi qui va trouver ça un tantinet étrange qu'un organisme d'un état étranger, qui est si puissant qu'il en est en fait un état lui même indépendant, à la solde des plus grandes compagnies et autres crosseurs de l'univers, fournisse du matériel scolaire à mon enfant.
Ben non voyons.
Y a rien là.
C'est yenk une carte du monde.

Fin/Début

2011-08-28T22:38:00.000-04:00

La boule au fond de l'estomac.

Le même genre que quand ils se font mal, vraiment mal, pis que c'est un peu de ta faute.

La pluie a balayée la ville, c'était une tempête tropicale apparemment.

En marchant avec eux sous la pluie, j'ai tendu la langue, pour gouter.

C'était pas vraiment salé, mais faudrait vérifier plus en profondeur,

était-ce vraiment une pluie tropicale?

Ça n'a pas vraiment aidé à résorber la boule en tout cas.

Je le regarde aller, se transformer sous mes yeux, vieillir.

C'est moi qui vieillit aussi, mais ça, c'est accepté depuis longtemps.

Tant qu'à être ici, autant vieillir, si c'est pour devenir moins con.

Mais lui.

Eux.

Tout ce que je laisse aller comme souvenir, que je n'arrive pas à retenir.

La façon qu'il a de me regarder ces temps-ci, un début de doute, parfois.

Chaque jour qui passe me rapproche de la fatalité.

Ils me détesteront un jour.

C'est accepté ça aussi, ce ne sera qu'une phase, c'est entendu.

Ou peut-être pas, ça dépendra de tellement de choses, vaut mieux pas y penser...

Seulement, ces journées charnières, comme demain, qui nous ramènent ces idées en tête.

Cette mortalité, en somme, l'impuissance.

Cette fin...

Le plus grand commence sa première année demain.

J'ai pas l'impression d'être prêt.

Je me roulerai bien en boule sur le plancher, le temps que ça passe.

Le temps de voir le début plutôt que la fin.

Le temps que la pluie passe.

Rangement

2011-08-27T23:55:00.000-04:00

Accomplissement

2011-08-26T23:55:00.005-04:00

Éventualité

2011-08-25T23:16:00.002-04:00

15 secondes de bucolie

2011-08-24T23:53:00.001-04:00

Spirale

2011-08-23T23:53:00.001-04:00

Chaise IV

2011-08-22T21:43:00.000-04:00

Chaises III

2011-08-21T23:10:00.000-04:00

Chapelure

2011-08-20T13:23:00.009-04:00

En entrant au dépanneur-marché, la poussette s'accroche sur le présentoir à journaux, je sens que ça va être long.
Pépin est content, fait longtemps qu'il s'est pas promené dans sa grosse poussette, c'est un marcheur, cycliste, hockeyeur, basketballeur, pas du genre à se laisser pousser. Je ne l'ai pas attaché, c'est un grand maintenant.
Reste assis chummy que j'y dit. Il m'écoute, des fois. se tourne dans tout les sens, «Bana papa?», «yup, bananes, hop», ci, ça, oui, non.
Je regarde la liste, de la chapelure, stie, c'est où ça? J'accroche une caisse de lait de soya, avec une roue de la poussette, j'arrête et replace le tout. Pépin s'assoit sur les genoux et me regarde, «masse papa?» «Ouais, ta-peu, on va avancer là, la poussette est un peu grosse oubedon y a plus de stock qu'avant icitte. 'ssis toué comme faut buddy». Il s'assoit.
Chapelure donc, je m'essaie dans la rangée des pâtes tiens.
je regarde en avançant, droite, les pâtes, gauche le café.
Non.
J'accélère, la poussette arrête aussitôt, bloquée par des macaronis en vente.
Je me rends compte, trop tard, que Pépin s'était réassis sur ses genoux, face à moi.
Il part vers l'arrière.
Ses petites mains battent l'air, ses yeux me supplient de l'attraper avec mon regard...
POK, sa tête sur le plancher, le coeur m'arrête, je me hais, profondément.
2 secondes, pour l'attacher. Mais non.
Il pleure, par terre, je le saisi aussitôt, doucement, ma main derrière sa tête, à la recherche de sang.
Rien.
Juste une bosse grosse de même.
Les yeux alertes quand même, grosse fatigue, mollo.
Tout les sons ambiants deviennent instantanément trois fois plus irritants.
La radio des caves qui joue de la musique de caves, avec des concours de bozos, le bedibedip de la porte qui s'ouvre aux 4 secondes, le terminal de Loto-Québec.
Tout, tout, tout.
Je me vois à l'hôpital, à endurer d'autres sons ambiants tout aussi irritants.
Pas aujourd'hui, ça va aller.
Ça passé proche, encore.
Tout ça pour du pain sèché, émietté.

Dégats

2011-08-19T23:36:00.000-04:00

L'éclipse

2011-08-18T23:40:00.003-04:00

C'est pas un secret pour personne, j'haïs le monde.
Kess tu veux, chu pas capable d'endurer le monde.
Oh, pis je m'inclus dans la batch de monde que j'haïs, eh, même si chu pas du monde la moitié du temps.
Au moins, mais, crisse, au moins, je trip par sur les années 80.
Ô non mossieur.
En fait, si y en a qui sont là à essayer de trouver pourquoi j'haïs le monde, ben, cherchez pas plus loin,
c'est à cause des années 80, tiens, c'est une raison valable je trouve. Au moins pour à soir.
Parce que c'était pas assez d'être la décennie la plus pathétique de l'histoire du tout, faut qu'en plus on nous la ramène à chaque six mois...
Chu né en soussante et seize moi, oui monsieur, faque toutes les astis de tounes plates des années 80, je les ai dans mon moi profond, pask que quand t'es ti-cul hein, la mémoire, ça marche pas pareil hein, c'est comme si tout tes sens marchaient vraiment en symbiose, pis ça fait que tu t'en souviens en tabarnak de la fois que tu te changeais dans le vestiaire de la piscine d'Amqui, drette avant ton cours de natation, tsé, pis que dans le ti-sacrament de speaker cheap du plafond orange de l'ancienne piscine de Gagnon Ville, Paul Piché c'est mis à brâmer, cochez oui cochez non.
C'est pas mêlant, si chu assez bad lucké pour entendre cette chanson là aujourd'hui, y a comme une odeur de chlore qui me monte au nez.
C'est ça, les ASTIS d'années 80!
Vous vous attendez toujours ben pas à ce que je mette ces tounes-là en liens hein?
Parce que tsé, c'est pas assez triste de voir les ti-culs s'habiller comme en 84 (1984, toué, quand même drôle, tout le monde pareil, pis pas un asti pour se demander pourquoi on est en guerre sur trois-quatre continents) ben non hein, faut ENCORE endurer les jeans blanc ou bedonc délavé comme si tu t'étais pissé du javel sué jambes. Ô non, c'est pas assez.
C'est plus insidieux que ça.
Mettons que tu te lèves la tête au ciel, le soleil vient de disparaitre derrière un nuage pis comme d'habitude tu te demandes si c'est pas Mister Burns qui vient finalement de réussir à se l'approprier.
Curieux de nature, tu regardes et tu t'aperçois que le nuage ressemble à un coeur.
C'est beau! Le coeur éclipse le soleil.
BEN TABARNAK, y a pas moyen de voir cette photo là sans que Total Eclipse of the Heart t'arrives dans tête.
Ça, je ne le pardonnerai jamais!
Un si beau moment gâché, encore, par une décennie de marde.

Bulbe

2011-08-17T23:57:00.001-04:00

15 secondes à watcher des mouches sur un reste de bavette dans une assiette

2011-08-16T23:59:00.001-04:00

Péninsule

2011-08-15T00:35:00.001-04:00

On pourrait croire qu'en plus de six ou sept année d'études en arts visuels et photographie et/ou autres, sachant que je suis d'Amqui, que mes photos empruntent souvent sa grammaire, quelqu'un m'aurait mis au courant du projet que Paul Strand a réalisé en Gaspésie dans les années trente.
Mais non.
Ou peut être étais-je trop jeune et con et en plein déni gaspésien que j'ai simplement refusé d'écouter.
Il se trouve que j'en ai découvert l'existence en lisant le Devouère chez des amis.
Il se trouve qu'un ancien prof à moi, Bertrand Carrière, présente une expo à Rimouski qui se veut un clin d'oeil à Strand.
Pis, bondance, ça fait beaucoup de choses à regarder en même temps.
C'est beau de voir ça.

Angles

2011-08-14T23:38:00.004-04:00

Putasserie

2011-08-13T23:53:00.000-04:00

Parle-moi de ça toi, j'ai juste fait le tour de la ville 15 fois pour en trouver un à mon nom.
Finalement j'aime mieux mon vieux Peugeot Supersport.

Vidange

2011-08-12T10:25:00.001-04:00

Froid

2011-08-11T20:22:00.002-04:00

Épiphanie

2011-08-10T16:49:00.000-04:00

Je rentre dans la pharmacie, celle du fils de l'autre je pense ben, tsé, le bigboss aux cheveux blancs qui veut être mon ami? C'est son slogan.
Je rentre, me faufile à travers les allées, évite les dames aux cheveux bleus qui regardent les traitements pour les oignons du Dr.Scholl, je pense à ce que je pourrais faire de toutes ces idées qui trainent dans ma tête.
Idées de séries, nouvelles, webtv, autres?
Sais pas, c'est trop éparpillé.
J'entre dans le backstore, salutations d'usages, nonchalant, hophop, pas que ça à faire.
Je passe vite, entre dans la pièce où je m'en vais faire ce que je fais d'habitude.
Et là.
Drette là.
Paf.
Tout se met en place.
C'était toutte là, dans ma tête, mais juste pas dans le bon ordre.
Le sourire grand comme ça dans face.
Une montée de dopamine m'arrive dans tête, les idées affluent.
Oh yeah, ça va se faire.
Oui.
Cré moué sincère.

Je finis ce que j'ai à faire, et je sors, incapable d'arrêter de sourire.
Je retraverse le backstore, les gars me regardent d'un drôle d'air, effrayés par mon sourire je suppose.
Je recroise les dames aux cheveux bleus et je passe ben ben proche de leur donner un baiser sur la joue, tsé, pour propager le bonheur.
Je m'abstiens et je sors.
Peut-être en dansant, chu pas certain.

Passager Sans Destin

2011-08-09T00:23:00.001-04:00

Les poils retombent en touffes bien rondes, comme les buissons en boules dans le déserts des ztats-zunis, ça a brassé.
Sur le balcon, avec un ordi neuf sur les genoux, plogué sur le réseau internet de la ville.
Cancer gratis, mais c'est tellement plaisant.
Mes mises à jours se téléchargent sur le réseau municipal du parc Dante.
Cécile la chatte de garde se remet tranquillement de l'échauffourée qui l'impliquait y a pas deux minutes avec le bum du moment, un holstein blanc et noir avec les gosses grosses de même, qui ne recule presque pas quand tu fonces vers lui.
Pas de blessures apparentes, elle se lèche à coté de moi, sur le balcon avant.
Pendant ce temps, la machine dégage son odeur réconfortante de Chine riche.
C'est peut-être simplement toutes ces composantes rares provenant du continent le plus pauvre de l'univers, peut-être simplement le fait que la plupart des cossins que je me procure provenant de la Chine sentent le cul, peut-être simplement que ma marge de crédit me demande d'apprécier l'odeur se dégageant de ce clavier qui sent bon et qui ne fait pas de bruits quand je pioche maladroitement dessus.
Peu importe, ça sent bon et je me dis que ça sent la Chine riche, pour le temps que ça durera...

J'ai vu Louis CK en spectacle, c'était à en brailler de rire, ce qui fut fait.
Ça m'a réconcilié avec le stand-up comic, le vrai, et ça m'a fait prendre conscience de ce qui manque cruellement en humour au Québec, des juifs. Me semble que leur équipe a fait ses preuves, et qu'ici, plus ils en sors de l'école de l'humour, plus je baille.
M'enfin. ce que Louis CK fait, c'est de prendre le quotidien, et le raconter.
À sa façon, soit, mais c'est pas beaucoup plus que ça.
Et c'est drôle en tabarnane.

Ce qui m'amène ici.
Moi qui m'auto-censure continuellement, parce que je me dis, kessé que le monde en ont ben à crissé de ce que je peux écrire de sur ma vie.
Beh, pourquoi pas, au fond. Entre ça ou rien.
Pas pire qu'un autre, comme on dit.
faut juste que je continue à apprivoiser cette drôle de dualité qu'est mon mutisme dans la vie en général et l'envie de tout raconter à l'écrit. C'est pas toujours facile à vivre pour les proches à ce qu'y parait.

Un peu de rattrapage, alors:
— Faque les deux boys ont pognés la rougeole cet été, yipee! Tout est tiguidou, immunisé à vie, pas comme avec l'autre scrap qu'y vendent pis qu'y faut renouveler à tout bout de champ.

— On est allé faire du camping à Trois-Rivière, la capitale nationale de la poésie.
Y avait du karting et une piscine à vague qui menait pas mal de train.
On dormait sur un terrain aménager pour les roulottes, avec de la gravelle 3/4 comme plancher.
Je me suis toujours contenté de peu en général dans la vie, c'est pas au camping que je vais commencer à demander du luxe, tant que je peux faire des feux.
J'y ai écrit ceci, je relaie ici, sinon ça va pourrir sur mon disque dur:

« J'ouvre l’ordi, assis près du feu, une couple d’idées à écrire, pour se souvenir.

À l’ouverture, je me rends bien compte de l’agressivité de la patente, la lumière, le son électronique, l’odeur de pièces faites de matériaux provenant de plus loin que moi. Se rendre compte que le papier et le crayon aurait pu suffire, mais au prix que les portables coutent, on peut bien se permettre de s’en servir au bord du feu. Ne serait-ce que pour détourner l’attention des maringouins et les attirer avec l’écran plutôt qu’avec ma splendide odeur corporelle. Le contraste est quand même frappant entre le feu qui danse et crépite et l'écran froid qui attend ses instructions.

Lucinda dans les oreilles, passé les trois dernières heures à nourrir le feu, tourner, retourner la braise, l’étrange sensation de se croire dans la forêt, avoir la lumière des spots de la bâtisse en béton des toilettes dans le dos.

Les voisins à 10 pieds de la tente, l’intimité d’un parking bien québécois. »

Après ça, on est allé à Granby, au Zoo.
Il se trouve que Grand Fiston est un biologiste animalier en devenir.
«Ah, regarde, un porc-épic à crète»
«Comment tu sais, tu sais pas lire!»
«Je sais.»

L'autre jour, on naviguait sur une chaloupe à l'aube, il aperçoit une araignée:
— Papa, on a un passager sans destin, faut retourner à terre!»
Et Pépin d'ajouter:
— Papa, bébitte! Ahah!
Et on est aller déposer l'araignée sur le bord de la rivière.
La même fin de semaine, il a pêché son premier poisson, tout seul, sans appât, juste un hameçon.
Les crapets soleils étaient affamés.

Il fut finalement relâché, le crapet, malgré ce que la photo peut laisser croire.

Je leurs doit beaucoup aux fistons. Faut que je pédale pour être à la hauteur de ce qu'ils méritent.
Cette idée de passager sans destin m'habite depuis que je l'ai entendu, je me suis reconnu tout de suite.
Trop souvent je fais les choses à moitié, je prends trop de trucs pour acquis, je profite de la force de l'inertie, je vogue tranquillement alors que je pourrais filer, je me contente de trop peu.

La maxime d'accueil de ce blogue est là pour me rappeler que trop souvent, je suis un passager sans destin. À sa lecture je suis supposé me souvenir du pourquoi de l'existence de ce lieu puisque trop souvent et depuis trop longtemps, je me contente de déposer ici des photos, ce qui est bien mais qui n'est pas optimal pour garder mon cerveau actifs intellectuellement. Un Gui avec un cerveau actif vaut mieux pour sa famille, le reste du monde et lui-même.

Faque, me revoilà.

Pièces Détachées III

2011-07-28T23:58:00.000-04:00