Dichotomie

Tant d'émerveillements.
Être témoin d'un geste fondamental, bouleversant et tellement miraculeux
qu'on sombre facilement dans le cliché juste à essayer de le raconter.
Un bébé sort du corps de ta blonde.
Tu l'entends hurler, tu la vois trembler, combattre la douleur, les yeux ennuagés d'endorphine.
Y a pas grand-chose à faire d'autre que d'être là.
Faire le poteau pour qu'elle puisse s'appuyer sur toi.
Mais encore faut-il qu'on puisse le faire, et voilà pourquoi il faut le dire quand un miracle comme les maisons de naissance existe.
Toute cette douceur, ce professionnalisme et cette ouverture d'esprit à travers les
méandres d'un système médical plus porté sur la pilule et le béton des institutions que sur
le côté humain du client.

Alors, après avoir vécu ces moments magiques, où tout le monde se dévoue pour la naissance d'un petit être, sauter dans le char et le ramener à la maison, ce petit être, tient toujours du psychotronique.
C'est fucké en câlasse.
Surtout avec trois heures de sommeil dans le corps en 36 heures.
En pleine heure de pointe.
L'heure où le civisme, la générosité et le savoir-vivre se font rares.
Quand tu te fais couper trois fois en 40 minutes de conduites automobiles,
par trois chauffards différents, avec un bébé de 13 heures dans le char,
y a pas de quoi se réconcilier avec la civilisation occidentale.

Au moins, une fois à la maison,
y a qu'à tirer les rideaux
pour recommencer à ignorer le monde extérieur,
y a de la job en masse en dedans.