Lumière

La journée la moins ensoleillée de l'année vient de se terminer.
Ça fait un bon moment que je jongle avec l'idée de profiter de cet événement pour afficher ici une ou des chansons des Weakerthans et/ou John K.Samson.
Ce type est une de mes plus importantes influences et je le place sans gène dans mon top 3 de ceux qui ont le plus changé ma façon de créer et d'écrire, pour autant qu'on puisse dire que j'écris quoi que ce soit.
C'est présentement selon moi l'auteur canadien qui décrit le plus remarquablement la vie quotidienne en cette partie du monde.
Ses nombreuses références aux journées écourtées font en sorte que ça me donne le gout de l'écouter à chaque solstice d'hiver.

La présente pièce parle de David Reimer.
Pour qu'on n'oublie pas.
Pour qu'on obtienne un jour une médecine qui soit indépendante de l'industrie pharmaceutique, une médecine humaine qui ne se placerait pas sur le trône laissé vacant par la religion.
Pour qu'on puisse déboulonner quelques mythes et combattre les dogmes de charlatans.
Sommes-nous moins malades maintenant qu'il y a 50-100 ans?
Voilà.

J'étais assis dans la salle d'attente de l'hôpital Ste-Justine l'autre jour, avec un enfant en santé dans les bras, et je me suis pris à rêver d'un système médical qui ne soignerait pas avec du poison et qui condamnerait l'utilisation des produits chimiques.
Que le serpent cesse de se manger la queue.
La vue de la machine distributrice remplie de sacs de chips à saveur de Glutamate monosodique m'a extirpé de mon rêve.


En attendant, je ne sais pas si une telle chose existe, mais sinon ce serait bien que le 21 décembre devienne la journée mondiale des victimes d'erreurs médicales. Qu'on se sorte de la noirceur, que la lumière vienne.

Voici donc les Weakerthans, Hymn of the Medical Oddity:



Oh, all the words I should not know, that those doctors wrote on me, swell up and thrum their syllables. Won't let me get to sleep. The sun will start late and clock out early so I drive around and wait for it. Follow familiar roads, emptied of every memory, under a sheet of silence and unmarked snow. Then idle in some parking lot, smoke half a smoke and ask St. Boniface and St. Vital to preserve me from my past. Repair our potholes. Prevent plant closures. And if they remember me at all make them remember me as more than a queer experiment; more than a diagram in their Quarterly. Make them remember me.