Noirceur

Le Mauvais Siècle m'est tombé dessus comme la noirceur en novembre.

On a passé la soirée chez des amis de travail de Douce, des gens cool, qui travaillent en cinéma.
Lui est accessoiriste, Elle est costumière. Des gens qui travaillent de leur mains, des gosseux, patenteux, qui aiment le beau.
Ils se sont bâti une maison qui leur ressemble à partir d'un atelier d'acier et de béton.

On a parlé toute la soirée de choses belles qui prennent du temps à faire.

Après le souper des livres apparaissent sur la table, des livres de maisons dans les arbres, des petites maisons, des trucs designs et tout. À travers le tas, "Cabin Fever" un livre sur les chalets de toutes sortes, dont plusieurs bâti des années 1890 à 1940.
Des trucs immenses de plusieurs étages en bois rond.
Tout sauf le petit chalet sur le bord du Lac Val-Brillant.
Des bâtisses appartenant aux Vanderbilt, Morgan, Guggenheim et autres grosses poches.

L'amie de douce parlait en même temps de la canne à pêche de son grand-père, qui date des mêmes années, le moulinet est brisé et y a personne pour le réparer.
Tout le monde lui dit de laisser faire, d'en acheter un autre.
C'est là que la noirceur est tombée.

Que j'ai vraiment saisi l'ampleur du désastre.

En même temps qu'elle parlait de son moulinet, elle me fait la conversation sur la construction de ces chalets de luxes:
"je me demande si c'était pas un programme pour faire travailler les gens pendant la dépression?".
En même temps que je tourne les pages, les larmes me viennent au yeux.
Partout dans ces manoirs en bois ronds, des panaches, des ours empaillés, des images d'amérindiens, des représentation du chaos qu'ils ont si bien tenté d'ordonner.

Nous les bâtissons encore pour eux ces manoirs, par milliers.

Et ils nous les revendent, et nous les achetons.

Avec leur argent.

De plus en plus.

Tout le temps.


Je revois mes grands-parents qui récupéraient, réutilisaient, patentaient tout, par nécessité.

"Parce que ça peut encore servir".

Parce que c'est logique.

C'est plus possible maintenant, y a plus de vis sur les appareils, que des rivets.

Ton moulinet bloque, tu l'ouvres et c'est terminé, il ne se refermera plus.
Il s'en va à la poubelle, comme nos grands-parents.
Comme nous, ultimement.

Je revois la trilogie de l'Île-aux-Coudres dans ma tête. C'était tout là, en 1963.
Perrault le savais.
Les règnes changent disait Alexis en voyant ses petits fils faire des niaiseries en Ski-Doo, boire du coke, écouter la TV.

Les bateaux de fer qui envoient les voitures d'eau au cimetière, combien de fois l'avons nous vécu, combien de fois encore, avant que ça cesse.

Qu'on respire.