Novembre

Octobre est passé comme il est arrivé.
C'était gris et ensoleillé.
Pour chaque moment bien, son contraire.

Pour un moment de retrouvaille, un décès.

Ainsi, une soirée incroyablement sympathique au lancement du livre d'un ami cher menant à
une poutine dégueulasse au Fameux, accompagnée de la nouvelle/photo de la mort d'un oncle que je n'ai à peu près pas connu, dans la section écrapou du hournal de Mourial.
Le beau et son contraire.

À une époque où les photos de cadavres font périodiquement la une des nouvelles de tout acabit, une photo de moissonneuse-batteuse, même affublé d'un titre racoleur, c'est peut-être pas assez dégueulasse pour faire vendre plus de papier-cul, c'est décevant à tout point de vu.
 Je m'en souviendrai longtemps en tout cas, QMI et PKP.

Un oncle, donc, que je n'ai à peu près connu que dans mon enfance, à la ferme familiale.
Je me souviens qu'il faisait la sieste de une heure moins quart à une heure et dix et quart.
Quand tu te lève à 5 heures pour tâter du pis, faut que tu dorme un moment donné.
Outre ça, je me souviens surtout de ses commentaires sur la façon que j'avais de tondre le gazon, de prendre les balles de foins, de ramasser les roches, de faire ci et de faire ça pas comme il l'aurait fait. Pas grand chose de différent de la façon dont je parle trop souvent à mes enfants, donc comment pourrais-je lui en vouloir?
Bien du temps a passé, je n'ai pas revu cet oncle depuis au moins 10 ans, on peut classer notre relation dans la catégorie rendez-vous manqué, un autre.

Ce qui se confirme, c'est que ma situation familiale est semblable à un étang vaseux;
c'est clair et limpide quand c'est tranquille, mais pas besoin de brasser le fond longtemps pour que le trouble remonte à la surface...
Est-ce vraiment différent ailleurs?
La littérature est là pour me prouver que non.